ALMAS

-¿Qué clase de gente sois?- nos preguntó el hombre bruscamente. Aún no había tocado la comida de su plato. Mientras cogía la cuarta botella de sake y vertía el contenido en el vaso, nos dirigió una vaharada de alchohol. Los pendientes que llevaba en la oreja centellearon.

-¿A qué se refiere?- inquirió el maestro a la vez que llenaba su propio vaso.

-Pues a eso. Pareceis gente bien -aclaró el chico riendo. Su risa era una extraña mezcla de varias cosas. Sonaba como si de pequeño se huebiera tragrado una rana por error y desde entonces fuera incapaz de reir a carcajadas.

-¿Gente bien? -repitió el maestro, en un tono algo más serio.

-Los que tienen pasta siempre ligan, aunque se lleven treinta o cuarenta años.

El maestro asintió con un movimiento brusco de cabeza y le dirigió al muchacho una mirada fulminante, que le cayó encima como un bofetón. No despegó los labios, pero yo sabía lo que estaba pensando: "Yo no hablo con tipos como tú". El chico también lo notó.

-¡Menuda marcha tiene el abuelete!

Aunque intuía que el maestro no estaba dispuesto a hablar con él, o quizás precisamente por eso, el chico siguió hurgando en la llaga.

-¿Qué tal lo hace el viejo? -me preguntó en un tono de voz demasiado alto. Observé al maestro por el rabillo del ojo, pero no era hombre que se escandalizara con insinuaciones de esa clase.

-¿Cuántas veces al mes os lo montais?

-Ya basta, Yasuda -intentó detenerlo el dueño del local.

                                                                                      El cielo es azul, la tierra blanca

                                                                                         Hiromi Kawa